Deitado.

Maldita seja a saudade. É mal que corroe, pinica os nervos, cabelos e cotovelos. Faz doer até o que não se sente e o que nem se sonda sentir.

Voltar da rua, chegar, deitar na cama e ver que o branco das paredes à meia luz é capaz de cegar o amante deitado ainda suando num leito húmus também branco. É de matar, é de roer e gritar. Mas o que é mesmo saudade? Sabe lá, só se sente e não se tem prova. Mas há quem prove quando a sente.

Os sapatos me apertam, mas que sapatos, nem estão mais em meus pés. Parece que minha roupa sua por mim e que o barulho da madrugada vem de mim. Cada tecla, cada ponta de cigarro caindo sei lá onde.

Volto a mim, e percebo que é aqui mesmo na bagunça minha de cada noite que me refaço com cacos e retalhos para cada manhã, por vezes deveras fatigantes, noutras, nem isso, é só vazio feito de palavras, atos e retratos.

H.P.